"We are what we will not become"

Dead in the sun,
And covered in glue,
There is a town where nothing moves,
Nobody works,
And nobody plays,
And all of thier dreams have melted away,
All of thier hopes have come and gone,
Even the vultures have moved on,
They say a heroe's coming soon,
With ivory lungs like huge baloons.

There aint no moon,
And there aint no stars,
Over the land of endless scars,
Covered in bone,
And coming undone,
We are what we will not become,
Only a rundown rusty still,
Runs through a town that has no will.

They say a heroes coming soon,
Hes coming to take a giant breath of air into his Lungs, and blow away the sun.

I saw a vulture swarming up over a dying crowd,
Above the villans and the heroes and the down and out,
To snag the carrion and leeches and to stake thier claim before the darkness has a chance to wash it all away.
Cuz if the evening ever comes maybe then somethings right because in the dark even the black can feel a speck of light.
I'm lookin for a sign to show but it dont ever come,
I'm waiting for the dark to fall and wash away the sun.
There aint no heat and there aint no light,
Only the black hole of our eyes,
Calling it over a crowded room ,
Waiting for its set and two moves,
But out in the distance theres a glow,
That nobody sees,
So nobody knows.

They say a heroes coming soon,
Hes coming to take a giant breath of air,
Into his lungs,
And blow away the sun.

I saw a vulture swarming up above a dying crowd,
above the villans and the heroes and the down and out.
To snag the carrion and leeches and to stake thier claim before the darkness has a chance to wash it all away.
Cuz if the evening ever comes maybe then somethings right because in the dark even the black can feel a speck of light.
I'm lookin for a sign to show but it dont ever come,
I'm waiting for the dark to fall and wash away the sun

Harto, MUY harto

Antes:

 Después:

¿Tú…?

¿Quién eres? ¿Dónde estás? ¿Algún día se cruzarán nuestras vidas?

¿Qué hacer cuándo no ves nada bueno y no le encuentras sentido a nada?

Soy el antihéroe, no me trate de usted

No soy inteligente, no soy guapo. Tardo años en entender cosas de Matemáticas y nunca se me queda nada de Historia a la primera (ni a la segunda).
Soy borde, orgulloso, pedante y repipi a ratos.
Me agobio con facilidad, digo tacos cuando me agobio, no puedo apagar mi conciencia y muchas veces digo cosas que dan a entender que menosprecio a los demás.

Muchas veces me demuestro a mí mismo que soy muy gilipollas, me paso el día quejándome y gracias a Bachillerato estoy muy amargado.
Por mucho que lucho por las cosas, no consigo la mayoría de las cosas y cuando las consigo no me paro a disfrutar y sencillamente voy a por otra cosa.

No tengo ni idea de cómo va la vida, no conozco el amor y tampoco creo que a día de hoy merezca conocerlo y muchas veces, cuando estoy de bajón, miro hacia mucha otra gente y me digo: ¿cómo es posible que ellos, con todo lo que puede estar cayendo sigan así?

Y bueno, sí, puede haber alguna virtud, pero hoy no tengo pinta de tener ninguna.

Arriba las manos, abajo los pies, soy el antihéroe, nada se me da bien.

IV

 

       No digáis que agotado su tesoro,
       De asuntos falta, enmudeció la lira:
Podrá no haber poetas; pero siempre
             Habrá poesía.Mientras las ondas de la luz al beso
             Palpiten encendidas;
Mientras el sol las desgarradas nubes
             De fuego y oro vista;
Mientras el aire en su regazo lleve
             Perfumes y armonías,
Mientras haya en el mundo primavera,
             ¡Habrá poesía!
Mientras la ciencia a descubrir no alcance
             Las fuentes de la vida,
Y en el mar o en el cielo haya un abismo
             Que al cálculo resista;
Mientras la humanidad siempre avanzando
             No sepa a dó camina;
Mientras haya un misterio para el hombre,
             ¡Habrá poesía!
Mientras sintamos que se alegra el alma
             Sin que los labios rían;
Mientras se llora sin que el llanto acuda
             A nublar la pupila;
Mientras el corazón y la cabeza
             Batallando prosigan;
Mientras haya esperanzas y recuerdos,
             ¡Habrá poesía!
Mientras haya unos ojos que reflejen
             Los ojos que los miran;
Mientras responda el labio suspirando
             Al labio que suspira;
Mientras sentirse puedan en un beso
             Dos almas confundidas;
Mientras exista una mujer hermosa,
             ¡Habrá poesía!

Bécquer

Un referente

Cuando todo va mal muchas veces me fijo en la vida de los demás. Miro fotos antiguas, tanto mías como de los demás.

Y muchas veces cuando veo fotos de otras personas pienso "¡ojalá pudiera estar yo allí o que mi vida fuera esa!" y no es porque no me guste mi vida aunque quizá no la aprecie tanto como debería.

Pero con la que está cayendo, miro las fotos de los demás y muchas veces me dan ánimos para seguir para adelante. Quizá yo no tenga fotos tan maravillosas, pero tengo otras fotos. Las fotos de mi vida, que son las más especiales.

Ojalá yo pudiera tener esas fotos, o tener muchas vidas en las que sus protagonistas salen soriendo en las fotos.

Por eso,  y como yo también deseo tener unas fotos tan especiales prometo esforzarme por tener una vida dichosa y bueno, aunque quizá no vaya a tener esas fotos, ojalá sí tenga ocasiones en las que sería genial retratar para siempre.

Se acerca una buena

Todo se me viene encima. Tengo pánico a los exámenes, a la falta de ilusión y a no reconocerme a mí mismo.

Se acerca una tormenta, no sé cuánto tiempo lloverá. Se acerca mucho frío, mucha nostalgia, mucho pánico y mucho agobio.

Espero que con buena música, una manta y un amago de sonrisa por día la tormenta sea menos tormenta.

The Boxer - Simon & Garfunkel

I am just a poor boy
Though my story's seldom told
I have squandered my resistance
For a pocket full of mumbles such are promises
All lies and jests
Still a man hears what he wants to hear
And disregards the rest

When I left my home and my family
I was no more than a boy
In the company of strangers
In the quiet of the railway station running scared
Laying low, seeking out the poorer quarters
Where the ragged people go
Looking for the places only they would know

Lie la lie ...

Asking only workman's wages
I come looking for a job
But I get no offers,
Just a come-on from the whores on Seventh Avenue
I do declare, there were times when I was so lonesome
I took some comfort there

Lie la lie ...

Then I'm laying out my winter clothes
And wishing I was gone
Going home
Where the New York City winters aren't bleeding me
Bleeding me, going home

In the clearing stands a boxer
And a fighter by his trade
And he carries the reminders
Of ev'ry glove that layed him down
Or cut him till he cried out
In his anger and his shame
"I am leaving, I am leaving"
But the fighter still remains

Lie la lie ...

Empecemos desde cero…

Soy Jesús, una persona cualquiera con un nombre cualquiera.

Hoy, después de darle muchas vueltas, empiezo este blog. Y, ¿por qué iba yo a empezar un blog? Bueno, realmente vengo de otro blog, mi antiguo blog. Pero este otoño, en otoño de 2012, empiezo de cero mi vida.

Han pasado millones de cosas desde que abrí aquél blog hace hoy dos años y una semana justa. Y bueno, en este otoño va a comenzar una nueva etapa en mi vida, aunque siga siendo la misma. Aunque sea una especie de continuación del otro, abrir un blog y seguirlo es una ilusión enorme.

Lo dicho, otoño de 2012, nuevo blog y nueva vida.

Escrito bajo el arce, o eso me gustaría poder hacer.